I

el tao que puede ser expresado

no es el verdadero tao.

el nombre que se le puede dar

no es su verdadero nombre.

sin nombre es el principio del universo;

y con nombre, es la madre de todas las cosas.

desde el no-ser comprendemos su esencia;

y desde el ser, sólo vemos su apariencia.

ambas cosas, ser y no-ser, tienen el mismo

origen, aunque distinto nombre.

su identidad es el misterio.

y en este misterio

se halla la puerta de toda maravilla.

gúrov había sido cordial y amistoso, pero, de todos modos, en su trato con ella, en el tono y en sus caricias se deslizaba, como una sombra, una leve burla, la suficiencia algo burda de un hombre feliz... 

anton chéjov. de la dama del perrito, 1899

mensaje de los hermanos mayores kogui, desde el corazón del mundo

(se esfumó la versión en castellano... por ahora, esto.)

brunet caminaba muy suavemente, respiraba un olor de papel de armenia, levantó la cabeza, miró las letras de oro ennegrecido prendidas a un balcón; estalló la guerra; estaba allí, en el fondo de esa inconsistencia luminosa, inscripta como una evidencia sobre las paredes de la ciudad hermosa y frágil; era una explosión fija que partía en dos la calle royale; las gentes pasaban a través de ella sin verla. brunet la veía. siempre había pensado: "el cielo se nos desplomará sobre la cabeza". y todo había empezado a caerse; había visto las casas como eran en realidad: caídas en suspenso. esa graciosa tienda soportaba toneladas de piedra, y cada piedra, sellada contra las otras, caía en el mismo lugar, obstinadamente, desde hacía cincuenta años; algunos kilos de más, y la caída recomenzaría; las columnas se redondearían, aflojándose, y se les producirían más sucias fracturas con esquirlas; la vidriera estallaría, carros de piedra se hundirían en el sótano aplastando los fardos de mercaderías. ellos tenían bombas de cuatro mil kilos. brunet sintió el corazón oprimido: hasta hacía un momento, sobre esas fachadas bien alineadas había una sonrisa humana mezclada al polvo de oro de la tarde. se había extinguido: cien mil kilos de piedra; los hombres vagaban entre aludes estabilizados. soldados entre ruinas, a él lo matarían quizá. vio unos surcos negruzcos sobre las mejillas enyesadas de zezette. muros polvorientos, paneles de muros con grandes aberturas de par en par, y cuadrados de papel azul o amarillo a trechos, y placas de lepra; baldosines rojos entre los escombros, losas despegadas por la mala hierba. después, barracas de madera, campamentos. y después, construirían grandes cuarteles monótonos como en los bulevares exteriores. el corazón de brunet se oprimió: "parís me gusta", pensó con angustia. la evidencia se extinguió de un solo golpe, y la ciudad volvió a erguirse a su alrededor. brunet se detuvo: sentíase azucarado por una cobarde dulzura y pensó: "¡si no hubiera guerra! ¡si pudiera no haber guerra!"

jean-paul sartre, 
de el aplazamiento (2da parte de los caminos de la libertad). 1944

fotos pintadas de gerhard richter (ii)

hablar de pintura no sólo es algo muy difícil, sino quizás un sinsentido. porque sólo se puede expresar en palabras lo que las palabras pueden contener, lo que el lenguaje puede comunicar. y con eso la pintura no tiene nada que ver...

 

 

 

 

over an ocean away
like salmon
turning back for nayram
to the delta
with the rivulets tumbling down
glide over sand

around the rocks
back through the wavering weeds
and the turds
in the way
riversmell
on the route
along away
over gravel
the weirs of the tributaries
against the icy waterflow
to maryan...

 

 

gordon terry

 fits within

superconsciousness 

untitled (study for spells were cast, hypnotism became widespread, and the atmosphere of the middle ages breathed evil)

dedicated to he or she who performs no function of the proper bourgeois

a refusal of the materialist insistence on surface and plane

another green world, de brian eno (1975)

who would believe what a poor set of eyes can show you

who would believe what an innocent voice could do

el diablo de polvo

se denomina diablo de polvo a un pequeño tornado minúsculo, alto como dos o tres hombres superpuestos, que levanta el polvo o la paja de los campos durante el mes de agosto. el diablo llega en el momento de las tormentas. es una columna amarilla que avanza de modo errático. forma luminosa, granulosa, antecede al rayo y anuncia los relámpagos. la forma se arremolina a una velocidad intensa sobre los surcos cuya tierra levanta, o sobre la grava de la orilla, cuya arena extrae, o a lo largo del sendero, donde recoge fragmentos de paja y flores de cardos. se deshace, en general, en los ramajes de un bosque.

o incluso se aplasta contra la superficie del agua.

a veces ocurre que la noche no se retira del todo de los días que vivimos. entonces nuestros cuerpos tienen, en pleno día, reacciones que no son sincrónicas. tienen el rostro de la noche anterior. pasado el mediodía, todavía vivimos una pesadilla. incluso cuando introducimos la llave en la cerradura de nuestra puerta al término de la jornada de trabajo, todavía estamos conmocionados por aquellos que hemos vuelto a ver en nuestro sueño, y sobre todo por lo que nos han dicho. a pesar de que echemos agua en nuestras mejillas y nuestra frente, es inútil; la noche deja arrastrar algunas imágenes que brillan con un fulgor que por cierto no proviene del día astral.

las imágenes oníricas tienen algo de los cantos rodados que están en el agua. que brillan bajo la onda helada que se escurre entre las mentas. su belleza hace que uno se incline. es imposible resistirse a las ganas de arrodillarse ante el olor maravilloso que se eleva de las pequeñas hojas dentadas y aterciopeladas de las mentas que uno pisotea en el yonne. uno se arremanga la camisa por encima del codo. hunde la mano que se pone a temblar de frío.

los dedos helados y blancos recogen esas piedras en el fondo de la transparencia; las sacan a la luz; el agua gotea de ellas; el aire las oscurece; los ojos se desaniman; hablo de los instantes más densos de nuestras vidas; su atractivo se oculta; ya no sabemos qué querían decirnos esas piedras que brillaban en tornasol; ya no sabemos por qué espontáneamente, nos hemos arrodillado.

eran ojos terribles. eran vestidos de seda y pechos maravillosos. eran sexos de dos sexos; partituras desgarradas; muebles de provincia; un presidente amarillo como la cera; una nariz filosa; dos amigos.

cantos rodados deslucidos. cantos rodados deslucidos.

pascal quignard. de la barca silenciosa, 2010

have one on me, de joanna newsom (2010)

have one on me!

cuando gritamos por primera vez en el día, llevamos con nosotros la pérdida de un mundo oscuro, áfono, solitario y líquido. siempre ese lugar y ese silencio nos serán sustraídos. siempre una caverna negra, caminos subterráneos, sombras frente a uno mismo, límites sombríos, una orilla mojada hechizan las almas de los hombres, en todas partes. todos los vivíparos tienen su guarida. es la idea de un lugar que no sería mío sino yo en persona.

se trata de un lugar antes que de un cuerpo.

la intimidad que hace remontar en el interior de uno mismo al mundo más antiguo es el bien más raro.

pascal quignard. de la barca silenciosa, 2010

HI CUSTODIAN

written & directed by david LONGSTRETH

all Music by david LONGSTRETH

performed by DIRTY PROJECTORS

letter 13

sorry to hear you're in a tornado. just because someone has a need for monogamy doesn't mean they necessarily practice it. there is honesty in laying with whores. i've never had a professional massage. i think i owe myself a couple thousand.

i've heard numerous times that your favorite horror journalist is a regular at cathouses. i get so dry when i'm working. like a desert that needs an encompassing rain. not a good analogy, but i guess i'm saying i can see it somehow. from the branch of a petrified tree.

but is that it for you and the baron. it's hard to tell. you always talk like it's over but when i suggest such a thing you're quick to correct me.

my television died. the picture squinched to a blurry cube and then it was gone. i almost got up and went straight to the tv store, like putting out your last cigarette while heading for a fresh pack. found out i was bottle- not breast-fed. was chic at the time. me and sister fig got the bottle while oldest brother thomas got the breast. now he has a wife and three trefuckingmendous kids. fig is more swooping. and well, you've seen the way i treat people.

letter 14

you resolved that fast. not sure if that's a good sign or a bad one.

this day seemed like it could have gone either way. the sky half blue, half gray. when i looked again the gray had lost to blue (a civil war sky), and then it rained a cloudless rain.

the place next door is vacant. did i tell you. cry-baby baker is gone. now it's just painters hanging out the window with the occasional cig. i wonder who's going to move in next and if they're going to leave their curtains open as much as chef sensitive. if they are considerate of my feelings, they will. that is the problem with the world today. no one thinks of his or her neighbor.

nice story about the grouch behind the counter. i was thinking, as i read it, how insurmountable some people are. but then you proved me wrong, you got him to smile. i am so often wrong but find it more rewarding than being right. i had bad experiences with clowns as a kid, too. these ones had guns. what makes certain alcoholics become clowns.

i once spent five days on my knees scrubbing the black fat between the tiles in my cabin at hq. ponderous labor was what i was after. one of the docs came in to yell at me. i regretted the hug i had given him on arrival and slept with a hat for six nights.

you ought to write me abaut what you're going to write me about and some other stuff, too.

bill callahan. de letters to emma bowlcut, 2010

sigo creyendo que la supuesta diferencia entre lo fantástico y lo que la gente cree verdadero es una prueba más de que la especie humana erró su camino esencial. somos unos cuantos los empeñados en desandarlo, los aprendices de una difícil cartografía de la que saldrán algún día los mapas de la realidad del hombre. 

julio cortázar. 1963

mbira y pampa, de santiago vazquez (2005)

mbira es un intrumento tradicional de los shona de zimbawe (aunque hay cosas similares en otros lados) que viene siendo tocado en forma ritual hace ya más de mil años. son entre 22 y 28 lenguas de metal montadas a una tabla de madera del árbol mubvamaropa, que tiene además unas chapitas (o machachara) clavadas, que al vibrar le dan al dulcísimo y claro resonar de las teclas un zumbido medio sucio. este zumbido es fundamental ya que ayuda a limpiar la mente de pensamientos y preocupaciones, para que el sonido del mbira (y así los espíritus por él invocados) pueda ocupar plenamente la conciencia del que oye. para tocar el instruento se lo introduce en una calabaza seca que sirve de amplificador y se usan ambos pulgares y el índice derecho. suele acompañarse por unas maracas llamadas hosho, que marcan el complejo ritmo de la música. existen muchas afinaciones tradicionales para el mbira, y la misma pieza tocada en distintas afinaciones puede sonar muy diferente (las piezas de mbira se distinguen por la secuencia de teclas que son tocadas, sin importar la afinación). la música de mbira se forma con al menos dos ejecutantes (pero bien pueden ser más), que van entretejiendo partes de una melodía que sólo toma forma cuando tocan juntos. en general hay un par que se repite: el kushaura, llamador, guía la ejecución de la pieza mientras el kutshihira responde, insertando su parte melódica en los espacios de la del otro. la ceremonia tradicional en la que se toca se llama bira, y es un llamado a los espíritus protectores de los ancestros (o vadzimu) a que tomen control de los participantes (cosa facilitada por el trance que inducen el zumbido de las machachara y las ligeras variaciones en las melodías...) y los ayuden a comunicarle los mensajes, oraciones o la gratitud de los vivos a mwari, el creador (y sostenedor) del universo, el ser supremo.

pampa es una llanura extensa de américa meridional, de tierra muy fértil aunque sin mucha vegetación arbórea, a (honrosa) excepción de algún gran ombú cada tanto.

no sé cuántas almas tengo.

cada momento he cambiado.

continuamente me siento un extraño para mí.

nunca me he visto ni he acabado.

de ser mucho, sólo tengo el alma.

quien tiene alma no la tiene calmada.

quien ve es solo lo que ve,

quien siente no es quien es.

atento de lo que soy y veo,

soy ellos y no yo.

cada sueño mío o deseo

eso es de quien nace y no lo mío.

yo soy mi propio paisaje;

miro mi pasaje,

diverso, móvil y sólo

no sé sentirme donde estoy.

por lo tanto, enajenado, voy leyendo

al igual que las páginas, mi ser.

lo que solo no predicen,

lo que pasó al olvido.

observo en los márgenes de lo que he leído

lo que yo pensaba que sentía.

vuelvo a leer y decir, "¿lo hice?"

dios lo sabe, porque él lo escribió.

alberto caeiro (fernando pessoa). de novas poesias inéditas 

los meses y los días son viajeros de la eternidad. el año que se va y el que viene también son viajeros. para aquellos que dejan flotar sus vidas a bordo de los barcos o envejecen conduciendo caballos, todos los días son viaje y su casa misma es viaje. entre los antiguos, muchos murieron en plena ruta. a mí mismo, desde hace mucho, como girón de nube arrastrado por el viento, me turbaban pensamientos de vagabundeo. después de haber recorrido la costa durante el otoño pasado, volví a mi choza a orillas del río y barrí sus telarañas. allí me sorprendió el término del año; entonces me nacieron las ganas de cruzar el paso shirakawa y llegar a oku cuando la niebla cubre cielo y campos. todo lo que veía me invitaba al viaje; tan poseído estaba por los dioses que no podía dominar mis pensamientos; los espíritus del camino me hacían señas y no podía fijar mi mente ni ocuparme en nada. remendé mis pantalones rotos, cambié las cintas a mi sombrero de paja y unté moka quemada en mis piernas, para fortalecerlas. la idea de la luna en la isla de matsushima llenaba todas mis horas. cedí mi cabaña y me fui a la casa de sampu, para esperar ahí el día de la salida. en uno de los pilares de mi choza colgué un poema de ocho estrofas. la primera decía así:

otros ahora

en mi choza - mañana

casa de muñecas

matsuo bashō. de las sendas de oku, 1694