mensaje de los hermanos mayores kogui, desde el corazón del mundo

(se esfumó la versión en castellano... por ahora, esto.)

brunet caminaba muy suavemente, respiraba un olor de papel de armenia, levantó la cabeza, miró las letras de oro ennegrecido prendidas a un balcón; estalló la guerra; estaba allí, en el fondo de esa inconsistencia luminosa, inscripta como una evidencia sobre las paredes de la ciudad hermosa y frágil; era una explosión fija que partía en dos la calle royale; las gentes pasaban a través de ella sin verla. brunet la veía. siempre había pensado: "el cielo se nos desplomará sobre la cabeza". y todo había empezado a caerse; había visto las casas como eran en realidad: caídas en suspenso. esa graciosa tienda soportaba toneladas de piedra, y cada piedra, sellada contra las otras, caía en el mismo lugar, obstinadamente, desde hacía cincuenta años; algunos kilos de más, y la caída recomenzaría; las columnas se redondearían, aflojándose, y se les producirían más sucias fracturas con esquirlas; la vidriera estallaría, carros de piedra se hundirían en el sótano aplastando los fardos de mercaderías. ellos tenían bombas de cuatro mil kilos. brunet sintió el corazón oprimido: hasta hacía un momento, sobre esas fachadas bien alineadas había una sonrisa humana mezclada al polvo de oro de la tarde. se había extinguido: cien mil kilos de piedra; los hombres vagaban entre aludes estabilizados. soldados entre ruinas, a él lo matarían quizá. vio unos surcos negruzcos sobre las mejillas enyesadas de zezette. muros polvorientos, paneles de muros con grandes aberturas de par en par, y cuadrados de papel azul o amarillo a trechos, y placas de lepra; baldosines rojos entre los escombros, losas despegadas por la mala hierba. después, barracas de madera, campamentos. y después, construirían grandes cuarteles monótonos como en los bulevares exteriores. el corazón de brunet se oprimió: "parís me gusta", pensó con angustia. la evidencia se extinguió de un solo golpe, y la ciudad volvió a erguirse a su alrededor. brunet se detuvo: sentíase azucarado por una cobarde dulzura y pensó: "¡si no hubiera guerra! ¡si pudiera no haber guerra!"

jean-paul sartre, 
de el aplazamiento (2da parte de los caminos de la libertad). 1944