mensaje de los hermanos mayores kogui, desde el corazón del mundo

(se esfumó la versión en castellano... por ahora, esto.)

brunet caminaba muy suavemente, respiraba un olor de papel de armenia, levantó la cabeza, miró las letras de oro ennegrecido prendidas a un balcón; estalló la guerra; estaba allí, en el fondo de esa inconsistencia luminosa, inscripta como una evidencia sobre las paredes de la ciudad hermosa y frágil; era una explosión fija que partía en dos la calle royale; las gentes pasaban a través de ella sin verla. brunet la veía. siempre había pensado: "el cielo se nos desplomará sobre la cabeza". y todo había empezado a caerse; había visto las casas como eran en realidad: caídas en suspenso. esa graciosa tienda soportaba toneladas de piedra, y cada piedra, sellada contra las otras, caía en el mismo lugar, obstinadamente, desde hacía cincuenta años; algunos kilos de más, y la caída recomenzaría; las columnas se redondearían, aflojándose, y se les producirían más sucias fracturas con esquirlas; la vidriera estallaría, carros de piedra se hundirían en el sótano aplastando los fardos de mercaderías. ellos tenían bombas de cuatro mil kilos. brunet sintió el corazón oprimido: hasta hacía un momento, sobre esas fachadas bien alineadas había una sonrisa humana mezclada al polvo de oro de la tarde. se había extinguido: cien mil kilos de piedra; los hombres vagaban entre aludes estabilizados. soldados entre ruinas, a él lo matarían quizá. vio unos surcos negruzcos sobre las mejillas enyesadas de zezette. muros polvorientos, paneles de muros con grandes aberturas de par en par, y cuadrados de papel azul o amarillo a trechos, y placas de lepra; baldosines rojos entre los escombros, losas despegadas por la mala hierba. después, barracas de madera, campamentos. y después, construirían grandes cuarteles monótonos como en los bulevares exteriores. el corazón de brunet se oprimió: "parís me gusta", pensó con angustia. la evidencia se extinguió de un solo golpe, y la ciudad volvió a erguirse a su alrededor. brunet se detuvo: sentíase azucarado por una cobarde dulzura y pensó: "¡si no hubiera guerra! ¡si pudiera no haber guerra!"

jean-paul sartre, 
de el aplazamiento (2da parte de los caminos de la libertad). 1944

fotos pintadas de gerhard richter (ii)

hablar de pintura no sólo es algo muy difícil, sino quizás un sinsentido. porque sólo se puede expresar en palabras lo que las palabras pueden contener, lo que el lenguaje puede comunicar. y con eso la pintura no tiene nada que ver...

 

 

 

 

over an ocean away
like salmon
turning back for nayram
to the delta
with the rivulets tumbling down
glide over sand

around the rocks
back through the wavering weeds
and the turds
in the way
riversmell
on the route
along away
over gravel
the weirs of the tributaries
against the icy waterflow
to maryan...

 

 

gordon terry

 fits within

superconsciousness 

untitled (study for spells were cast, hypnotism became widespread, and the atmosphere of the middle ages breathed evil)

dedicated to he or she who performs no function of the proper bourgeois

a refusal of the materialist insistence on surface and plane

another green world, de brian eno (1975)

who would believe what a poor set of eyes can show you

who would believe what an innocent voice could do

el diablo de polvo

se denomina diablo de polvo a un pequeño tornado minúsculo, alto como dos o tres hombres superpuestos, que levanta el polvo o la paja de los campos durante el mes de agosto. el diablo llega en el momento de las tormentas. es una columna amarilla que avanza de modo errático. forma luminosa, granulosa, antecede al rayo y anuncia los relámpagos. la forma se arremolina a una velocidad intensa sobre los surcos cuya tierra levanta, o sobre la grava de la orilla, cuya arena extrae, o a lo largo del sendero, donde recoge fragmentos de paja y flores de cardos. se deshace, en general, en los ramajes de un bosque.

o incluso se aplasta contra la superficie del agua.

a veces ocurre que la noche no se retira del todo de los días que vivimos. entonces nuestros cuerpos tienen, en pleno día, reacciones que no son sincrónicas. tienen el rostro de la noche anterior. pasado el mediodía, todavía vivimos una pesadilla. incluso cuando introducimos la llave en la cerradura de nuestra puerta al término de la jornada de trabajo, todavía estamos conmocionados por aquellos que hemos vuelto a ver en nuestro sueño, y sobre todo por lo que nos han dicho. a pesar de que echemos agua en nuestras mejillas y nuestra frente, es inútil; la noche deja arrastrar algunas imágenes que brillan con un fulgor que por cierto no proviene del día astral.

las imágenes oníricas tienen algo de los cantos rodados que están en el agua. que brillan bajo la onda helada que se escurre entre las mentas. su belleza hace que uno se incline. es imposible resistirse a las ganas de arrodillarse ante el olor maravilloso que se eleva de las pequeñas hojas dentadas y aterciopeladas de las mentas que uno pisotea en el yonne. uno se arremanga la camisa por encima del codo. hunde la mano que se pone a temblar de frío.

los dedos helados y blancos recogen esas piedras en el fondo de la transparencia; las sacan a la luz; el agua gotea de ellas; el aire las oscurece; los ojos se desaniman; hablo de los instantes más densos de nuestras vidas; su atractivo se oculta; ya no sabemos qué querían decirnos esas piedras que brillaban en tornasol; ya no sabemos por qué espontáneamente, nos hemos arrodillado.

eran ojos terribles. eran vestidos de seda y pechos maravillosos. eran sexos de dos sexos; partituras desgarradas; muebles de provincia; un presidente amarillo como la cera; una nariz filosa; dos amigos.

cantos rodados deslucidos. cantos rodados deslucidos.

pascal quignard. de la barca silenciosa, 2010

have one on me, de joanna newsom (2010)

have one on me!

cuando gritamos por primera vez en el día, llevamos con nosotros la pérdida de un mundo oscuro, áfono, solitario y líquido. siempre ese lugar y ese silencio nos serán sustraídos. siempre una caverna negra, caminos subterráneos, sombras frente a uno mismo, límites sombríos, una orilla mojada hechizan las almas de los hombres, en todas partes. todos los vivíparos tienen su guarida. es la idea de un lugar que no sería mío sino yo en persona.

se trata de un lugar antes que de un cuerpo.

la intimidad que hace remontar en el interior de uno mismo al mundo más antiguo es el bien más raro.

pascal quignard. de la barca silenciosa, 2010

HI CUSTODIAN

written & directed by david LONGSTRETH

all Music by david LONGSTRETH

performed by DIRTY PROJECTORS

letter 13

sorry to hear you're in a tornado. just because someone has a need for monogamy doesn't mean they necessarily practice it. there is honesty in laying with whores. i've never had a professional massage. i think i owe myself a couple thousand.

i've heard numerous times that your favorite horror journalist is a regular at cathouses. i get so dry when i'm working. like a desert that needs an encompassing rain. not a good analogy, but i guess i'm saying i can see it somehow. from the branch of a petrified tree.

but is that it for you and the baron. it's hard to tell. you always talk like it's over but when i suggest such a thing you're quick to correct me.

my television died. the picture squinched to a blurry cube and then it was gone. i almost got up and went straight to the tv store, like putting out your last cigarette while heading for a fresh pack. found out i was bottle- not breast-fed. was chic at the time. me and sister fig got the bottle while oldest brother thomas got the breast. now he has a wife and three trefuckingmendous kids. fig is more swooping. and well, you've seen the way i treat people.

letter 14

you resolved that fast. not sure if that's a good sign or a bad one.

this day seemed like it could have gone either way. the sky half blue, half gray. when i looked again the gray had lost to blue (a civil war sky), and then it rained a cloudless rain.

the place next door is vacant. did i tell you. cry-baby baker is gone. now it's just painters hanging out the window with the occasional cig. i wonder who's going to move in next and if they're going to leave their curtains open as much as chef sensitive. if they are considerate of my feelings, they will. that is the problem with the world today. no one thinks of his or her neighbor.

nice story about the grouch behind the counter. i was thinking, as i read it, how insurmountable some people are. but then you proved me wrong, you got him to smile. i am so often wrong but find it more rewarding than being right. i had bad experiences with clowns as a kid, too. these ones had guns. what makes certain alcoholics become clowns.

i once spent five days on my knees scrubbing the black fat between the tiles in my cabin at hq. ponderous labor was what i was after. one of the docs came in to yell at me. i regretted the hug i had given him on arrival and slept with a hat for six nights.

you ought to write me abaut what you're going to write me about and some other stuff, too.

bill callahan. de letters to emma bowlcut, 2010

sigo creyendo que la supuesta diferencia entre lo fantástico y lo que la gente cree verdadero es una prueba más de que la especie humana erró su camino esencial. somos unos cuantos los empeñados en desandarlo, los aprendices de una difícil cartografía de la que saldrán algún día los mapas de la realidad del hombre. 

julio cortázar. 1963

mbira y pampa, de santiago vazquez (2005)

mbira es un intrumento tradicional de los shona de zimbawe (aunque hay cosas similares en otros lados) que viene siendo tocado en forma ritual hace ya más de mil años. son entre 22 y 28 lenguas de metal montadas a una tabla de madera del árbol mubvamaropa, que tiene además unas chapitas (o machachara) clavadas, que al vibrar le dan al dulcísimo y claro resonar de las teclas un zumbido medio sucio. este zumbido es fundamental ya que ayuda a limpiar la mente de pensamientos y preocupaciones, para que el sonido del mbira (y así los espíritus por él invocados) pueda ocupar plenamente la conciencia del que oye. para tocar el instruento se lo introduce en una calabaza seca que sirve de amplificador y se usan ambos pulgares y el índice derecho. suele acompañarse por unas maracas llamadas hosho, que marcan el complejo ritmo de la música. existen muchas afinaciones tradicionales para el mbira, y la misma pieza tocada en distintas afinaciones puede sonar muy diferente (las piezas de mbira se distinguen por la secuencia de teclas que son tocadas, sin importar la afinación). la música de mbira se forma con al menos dos ejecutantes (pero bien pueden ser más), que van entretejiendo partes de una melodía que sólo toma forma cuando tocan juntos. en general hay un par que se repite: el kushaura, llamador, guía la ejecución de la pieza mientras el kutshihira responde, insertando su parte melódica en los espacios de la del otro. la ceremonia tradicional en la que se toca se llama bira, y es un llamado a los espíritus protectores de los ancestros (o vadzimu) a que tomen control de los participantes (cosa facilitada por el trance que inducen el zumbido de las machachara y las ligeras variaciones en las melodías...) y los ayuden a comunicarle los mensajes, oraciones o la gratitud de los vivos a mwari, el creador (y sostenedor) del universo, el ser supremo.

pampa es una llanura extensa de américa meridional, de tierra muy fértil aunque sin mucha vegetación arbórea, a (honrosa) excepción de algún gran ombú cada tanto.

no sé cuántas almas tengo.

cada momento he cambiado.

continuamente me siento un extraño para mí.

nunca me he visto ni he acabado.

de ser mucho, sólo tengo el alma.

quien tiene alma no la tiene calmada.

quien ve es solo lo que ve,

quien siente no es quien es.

atento de lo que soy y veo,

soy ellos y no yo.

cada sueño mío o deseo

eso es de quien nace y no lo mío.

yo soy mi propio paisaje;

miro mi pasaje,

diverso, móvil y sólo

no sé sentirme donde estoy.

por lo tanto, enajenado, voy leyendo

al igual que las páginas, mi ser.

lo que solo no predicen,

lo que pasó al olvido.

observo en los márgenes de lo que he leído

lo que yo pensaba que sentía.

vuelvo a leer y decir, "¿lo hice?"

dios lo sabe, porque él lo escribió.

alberto caeiro (fernando pessoa). de novas poesias inéditas 

los meses y los días son viajeros de la eternidad. el año que se va y el que viene también son viajeros. para aquellos que dejan flotar sus vidas a bordo de los barcos o envejecen conduciendo caballos, todos los días son viaje y su casa misma es viaje. entre los antiguos, muchos murieron en plena ruta. a mí mismo, desde hace mucho, como girón de nube arrastrado por el viento, me turbaban pensamientos de vagabundeo. después de haber recorrido la costa durante el otoño pasado, volví a mi choza a orillas del río y barrí sus telarañas. allí me sorprendió el término del año; entonces me nacieron las ganas de cruzar el paso shirakawa y llegar a oku cuando la niebla cubre cielo y campos. todo lo que veía me invitaba al viaje; tan poseído estaba por los dioses que no podía dominar mis pensamientos; los espíritus del camino me hacían señas y no podía fijar mi mente ni ocuparme en nada. remendé mis pantalones rotos, cambié las cintas a mi sombrero de paja y unté moka quemada en mis piernas, para fortalecerlas. la idea de la luna en la isla de matsushima llenaba todas mis horas. cedí mi cabaña y me fui a la casa de sampu, para esperar ahí el día de la salida. en uno de los pilares de mi choza colgué un poema de ocho estrofas. la primera decía así:

otros ahora

en mi choza - mañana

casa de muñecas

matsuo bashō. de las sendas de oku, 1694

dog on wheels, de belle and sebastian (1997)

every song i ever wrote was written for you...

1996. stow college en glasgow, escocia. dos muchachos llamados stuart aprovechan una materia de la universidad para grabar un puñado de temas junto a su profesor y un par de sus compañeros... en la universidad a todo el mundo le gustarían mucho estas canciones, y a los chicos (que habían adoptado el nombre de una de las canciones, belle and sebastian) les propondrían grabar y editar un disco a través del sello del colegio, llamado electric honey. de ahí, tras tres días de grabación, saldría tigermilk... pero antes está el germen, están estos propios demos que tanto impresionaron a unos universitarios de la ciudad glasgow, escocia, en 1996...

matrix iii, de john whitney (1972)

música de terry riley

... despierta a tu cuerpo entero con sus trescientos sesenta huesos y articulaciones y sus ochenta y cuatro mil poros; convoca un espíritu de gran duda y concéntrate en esta palabra: “mu.”

llévala continuamente, día y noche. no formes una concepción nihilista de desocupación o una concepción relativa de tener o no tener.

será como si simplemente tragaras una bola de hierro candente la cual no puedes escupir aunque trates.

todas las ideas ilusorias y pensamientos alucinatorios acumulados hasta el presente serán exterminados y cuando el momento llegue, interno y externo serán espontáneamente uno. tú lo sabes, pero solo para ti, como un mudo que ha tenido un sueño ...

mumon ekai. del mumonkan, la entrada sin puerta, 1228

mudanin kata, de david darling y los bunun de wulu (2004)

"viaje a casa"

(este disco ha de ser una de las cosas más lindas del mundo)

terence mckenna en thinking allowed c/j mishlove

leif podhajsky

  

begone dull care, de n mclaren y e lambart (1949)

fantasía en colores

música a cargo del trío oscar peterson

los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio; otros, con un breve alarido, un leve trueno. unos son blancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma, la estatua de una paloma; otros son dorados o morados. cada uno trae —y eso es lo terrible— la inicial del muerto de donde procede. yo no me atrevo a devorarlos; esa carne levísima es pariente nuestra. pero, aparece en la tarde el comprador de hongos y empieza la siega. mi madre da permiso. él elige como un águila. ese blanco como el azúcar, uno rosado, uno gris. mamá no se da cuenta de que vende a su raza.

marosa di giorgio. de la flor de lis, 2004

walther ruttmann, opus iii (1924)

opus i (1921)

opus ii (1921)

opus iv (1925)

(pantalla completa por favor)

a photographer who doesn’t photograph women is no photographer, or only a third-rate one. meeting a woman anywhere teaches you more about the world than reading balzac. whether it be a wife, a woman encountered by happenstance, or a prostitute, she will teach you about the world. in fact i build my life on meeting women, and i have hardly read a book since primary school… i think that all the attractions in life are implied in women.

nobuyoshi araki

lo primero de todo es tener una máquina que a uno le guste, la que más le guste a uno, porque se trata de estar contento con el cuerpo, con lo que uno tiene en las manos y el instrumento es clave para el que hace un oficio, y que sea el mínimo, lo indispensable y nada más. segundo, tener una ampliadora a su gusto, la más rica y simple posible (en 35 mm la más chica que fabrica leitz es la mejor, te dura para toda la vida).

el juego es partir a la aventura, como un velero, soltar velas. ir a valparaíso o a chiloé, por las calles todo el día, vagar y vagar por partes desconocidas y sentarse cuando uno está cansado bajo un árbol, comprar un plátano o unos panes y así tomar un tren, ir a una parte que a uno le tinque y mirar, dibujar también, y mirar. salirse del mundo conocido, entrar en lo que nunca has visto, dejarse llevar por el gusto, mucho ir de una parte a otra, por donde te vaya tincando. de a poco vas encontrando cosas y te van viniendo imágenes, como apariciones las tomas.

luego que has vuelto a la casa, revelas, copias y empiezas a mirar lo que has pescado, todos los peces, y los pones con su scotch al muro, los copias en hojitas tamaño postal y los miras. después empiezas a jugar con las l, a buscar cortes, a encuadrar y vas aprendiendo composición, geometría. van encuadrando perfecto con las l y amplías lo que has encuadrado y lo dejas en la pared. así vas mirando, para ir viendo. cuando se te hace seguro que una foto es mala, al canasto al tiro. la mejor las subes un poco más alto en la pared, al final guardas las buenas y nada más (guardar lo mediocre te estanca en lo mediocre). en el tope nada más lo que se guarda, todo lo demás se bota, porque uno carga en la psiquis todo lo que retiene.

luego haces gimnasia, te entretienes en otras cosas y no te preocupas más. empiezas a mirar el trabajo de otros fotógrafos y a buscar lo bueno en todo lo que encuentres: libros, revistas, etc. y sacas lo mejor, y si puedes recortar, sacas lo bueno y lo vas pegando en la pared al lado de lo tuyo, y si no puedes recortar, abres el libro o las revistas en las páginas de las cosas buenas y lo dejas abierto en exposición. luego lo dejas semanas, meses, mientras te dé, uno se demora mucho en ver, pero poco a poco se te va entregando el secreto y vas viendo lo que es bueno y la profundidad de cada cosa.

sigues viviendo tranquilo, dibujas un poco, sales a pasear y nunca fuerces la salida a tomar fotos, porque se pierde la poesía, la vida que ello tiene se enferma, es como forzar el amor o la amistad, no se puede. cuando te vuelva a nacer, puedes partir en otro viaje, otro vagabundeo: a puerto aguirre, puedes bajar el baker a caballo hasta los ventisqueros desde aysén; valparaíso siempre es una maravilla, es perderse en la magia, perderse unos días dándose vueltas por los cerros y calles y durmiendo en el saco de dormir en algún lado en la noche, y muy metido en la realidad, como nadando bajo el agua, que nada te distrae, nada convencional. te dejas llevar por las alpargatas lentito, como si estuvieras curado por el gusto de mirar, canturreando, y lo que vaya apareciendo lo vas fotografiando ya con más cuidado, algo has aprendido a componer y recortar, ya lo haces con la máquina, y así se sigue, se llena de peces la carreta y vuelves a casa. aprendes foco, diafragma, primer plano, saturación, velocidad, etc., aprendes a jugar con la máquina y sus posibilidades y vas juntando poesía (lo tuyo y lo de otros), toma todo lo bueno que encuentres, bueno de los otros. hazte una colección de cosas óptimas, un museíto en una carpeta.

sigue lo que es tu gusto y nada más. no le creas más que a tu gusto, tú eres la vida y la vida es la que se escoge. lo que no te guste a ti no lo veas, no sirve. tú eres el único criterio, pero ve de todos los demás. vas aprendiendo, cuando tengas una foto realmente buena, las amplías, haces una pequeña exposición o un librito, lo mandas a empastar y con eso vas estableciendo un piso, al mostrarla te ubicas de lo que son, según lo veas frente a los demás, ahí lo sientes. hacer una exposición es dar algo, como dar de comer, es bueno para los demás que se les muestre algo hecho con trabajo y gusto. no es lucirse uno, hace bien, es sano para todos y a ti te hace bien porque te va chequeando.

bueno, con esto tienes para comenzar. es mucho vagabundeo, estar sentado debajo de un árbol en cualquier parte. es un andar solo por el universo. uno nuevamente empieza a mirar, el mundo convencional te pone un biombo, hay que salir de él durante el período de fotografía.

 sergio larrain

katherine guillen

 

untitled (agriculture)

cloud

foundations of sentiment

cat ambulance

untitled (lamentation)

people 10

the 13th sea

rock men

PESCADO RABIOSO

¿por qué seguir soportando continuamente la misma cantinela complaciente en la radio, en la tv, en todas partes?
¿por qué seguir participando así de esa caravana ciega de comercio y mediocridad rumbo a la muerte?

no te evadas. la música de ROCK esperaría mucho tiempo más por vos si no fuese tan urgente la salida al AMOR.

PESCADO RABIOSO

2

adolf wölfli, santta-maria-burg-riese-traube: 100 unitif zohrn schwer, 1915 (de los cuadernos geográficos y algebráicos)

... no cuesta nada recordar al gigante wölfli, un montañés peludo y tremendamente viril, todo calzoncillos y deltoides, un primate desajustado incluso en su aldea de pastores, acaba en una celda para enajenados después de varias violaciones de menores o tentativas equivalentes, cárcel y nuevos arrinconamientos en los pajares, cárcel y más estupros hasta que al borde del presidio los hombres sabios se dan cuenta de la irresponsabilidad del supuesto monstruo y lo meten en un loquero. allí wölfli le hace la vida imposible a cuanto dios crió, pero a un psiquiatra se le ocurre un día ofrecerle al chimpancé una banana, en forma de lápices de colores y hojas de papel. el chimpancé comienza a dibujar y a escribir, y además hace un rollo con una de las hojas de papel y se fabrica un instrumento de música, tras de lo cual durante veinte años, interrumpiéndose apenas para comer, dormir y padecer a los médicos, wölfli escribe, dibuja y ejecuta una obra perfectamente delirante que podrían consulta con provecho muchos de esos artistas que por algo siguen sueltos...

julio cortazar. de la vuelta al día en ochenta mundos, 1967

al final, la mejor manera de viajar es sentir

al final, la mejor manera de viajar es sentir.

sentir todo de todas las maneras.

sentir todo excesivamente

porque todas las cosas son, en verdad, excesivas

y toda la realidad es un exceso, una violencia,

una alucinación extraordinariamente nítida

que vivimos todos en común con la furia de las almas,

el centro hacia el que tienden las extrañas fuerzas centrífugas

que son las psiquis humanas en su despertar de sentidos.

cuanto más yo sienta, cuanto más yo sienta como varias personas,

cuanto más personalidades yo tuviere,

cuanto más intensamente, estridentemente las tuviere,

cuanto más simultáneamente sintiere con todas ellas,

cuanto más unificadamente diverso, dispersamente atento,

estuviere, sintiere, viviere, fuere,

más poseeré la existencia total del universo,

más completo seré por el completo espacio exterior,

más análogo seré a dios, sea él quien fuera,

porque, sea él quien fuere, con certeza lo sería todo,

y fuera de él sólo existe él, y todo para él es poco.

cada alma es una escala hacia dios,

cada alma es un corredor-universo hacia dios,

cada alma es un río corriendo por márgenes de externo

hacia dios y en dios con un susurro taciturno.

¡sursum corda! ¡erguid las almas! ¡toda la materia es espíritu,

porque materia y espíritu son apenas nombres confusos

dados a la gran sombra que empapa el exterior en sueño

y funde en noche y misterio el universo excesivo!

¡sursum corda! despierto en la noche, el silencio es grande

las cosas, de brazos cruzados sobre el pecho, observan

con una tristeza noble hacia mis ojos abiertos

que las ven como vagos bultos nocturnos en la noche negra.

¡sursum corda! despierto en la noche y me siento diverso.

todo el mundo con su forma visible del hábito,

yace en el fondo de un pozo y hace un ruido confuso.

lo escucho, y en mi corazón un gran pasmo solloza.

¡sursum corda! ¡oh tierra, jardín suspendido, cuna

que arrulla el alma dispersa de la humanidad excesiva!

¡madre verde y florecida todos los años reciente,

todos los años primaveral, veraniega, otoñal, invernal,

todos los años celebrando a manos llenas las fiestas de adonis

en un rito anterior a todas las significaciones,

en un gran culto en tumulto por las montañas y los valles!

¡gran corazón latiendo en el pecho desnudo de los volcanes,

gran voz despertando en cataratas y en mares,

gran bacante ebria del movimiento y la mudanza,

en celo de vegetación y florescencia rompiendo

tu propio cuerpo de tierra y rocas, tu cuerpo sumiso

ante tu propia voluntad trastornadora y eterna!

¡madre cariñosa y unánime de los vientos, de los mares, de los prados,

vertiginosa madre de los vendavales y ciclones,

madre caprichosa que hace vegetar y secar,

que perturba las propias estaciones y confunde

en un beso inmaterial los soles y las lluvias y los vientos!

¡sursum corda! ¡miro hacia ti y veo que todo yo soy un himno!

todo en mí como un satélite de tu dinámica íntima

voltea serpenteando, quedando como un anillo

nuboso, de sensaciones rememoradas y vagas,

en torno a tu bulto interno túrgido y fervoroso.

¡colma con toda tu fuerza y con todo tu poder caliente

mi corazón abierto a ti!

como una espada traspasando mi ser erguido y extático,

intersecciona con mi sangre, con mi piel y con mis nervios,

tu movimiento continuo, contiguo a ti misma siempre.

soy un monte confuso de fuerzas llenas de infinito

tendiendo en todas las direcciones hacia todos los lados del espacio,

la vida, esa cosa enorme, es la que ata todo y todo lo une

y logra que todas las fuerzas que rabian dentro de mí

no me traspasen, no quiebren mi ser, no partan mi cuerpo,

no me estremezcan, como una bomba de espíritu que explota

en sangre y carne y alma espiritualizadas hacia el medio de las estrellas,

más allá de los soles de otros sistemas y de los astros remotos.

todo lo que hay dentro de mí tiende a volver a ser todo.

todo lo que hay dentro de mí tiende a tirarme en el suelo,

en el vasto suelo supremo que no está encima ni debajo

sino bajo las estrellas y los soles, bajo las almas y los cuerpos

por una posesión oblicua de nuestros sentidos intelectuales.

soy una llama que asciende, pero que asciende hacia abajo y hacia arriba,

que asciende hacia todos lados al mismo tiempo, soy un globo

de llamas explosivas buscando dios y quemando

la costra de mis sentidos, el muro de mi lógica,

mi inteligencia limitadora y helada.

soy una gran máquina movida por grandes correas

de las que solo veo la parte que golpea mis tambores,

el resto va más allá de los astros, pasa más allá de los soles,

y nunca parece llegar al tambor de donde parte...

mi cuerpo es el centro de una volante estupenda e infinita

siempre en marcha, vertiginosamente, en torno a sí misma,

cruzándose en todas las direcciones con otras volantes,

que se interpenetran y mixturan, porque esto no está en el espacio

pero no sé dónde espacial pero de otra manera-dios.

dentro de mí están presos y atados al suelo

todos los movimientos que componen el universo,

la furia minuciosa y (...) de los átomos

la furia de todas las llamas, la rabia de todos los vientos,

la espuma furiosa de todos los ríos, que se precipitan,

y la lluvia como piedras tiradas por catapultas

de enormes ejércitos de enanos escondidos en el cielo.

soy un formidable dinamismo obligado al equilibrio

de estar dentro de mi cuerpo, de no transbordar mi alma.

¡ruge, revienta, vence, quiebra, hace estruendo, sacude,

estremece, tiembla, espumea, ventea, viola, explota.

piérdete, trasciéndete, circúndate, vívete, rompe y huye,

sé con todo mi cuerpo el universo y la vida,

arde con todo mi ser todos los fuegos y luces,

raya con toda mi alma todos los relámpagos y fuegos

sobrevíveme en mi vida y en todas direcciones!

álvaro de campos (fernando pessoa)