cuando gritamos por primera vez en el día, llevamos con nosotros la pérdida de un mundo oscuro, áfono, solitario y líquido. siempre ese lugar y ese silencio nos serán sustraídos. siempre una caverna negra, caminos subterráneos, sombras frente a uno mismo, límites sombríos, una orilla mojada hechizan las almas de los hombres, en todas partes. todos los vivíparos tienen su guarida. es la idea de un lugar que no sería mío sino yo en persona.

se trata de un lugar antes que de un cuerpo.

la intimidad que hace remontar en el interior de uno mismo al mundo más antiguo es el bien más raro.

pascal quignard. de la barca silenciosa, 2010

HI CUSTODIAN

written & directed by david LONGSTRETH

all Music by david LONGSTRETH

performed by DIRTY PROJECTORS

letter 13

sorry to hear you're in a tornado. just because someone has a need for monogamy doesn't mean they necessarily practice it. there is honesty in laying with whores. i've never had a professional massage. i think i owe myself a couple thousand.

i've heard numerous times that your favorite horror journalist is a regular at cathouses. i get so dry when i'm working. like a desert that needs an encompassing rain. not a good analogy, but i guess i'm saying i can see it somehow. from the branch of a petrified tree.

but is that it for you and the baron. it's hard to tell. you always talk like it's over but when i suggest such a thing you're quick to correct me.

my television died. the picture squinched to a blurry cube and then it was gone. i almost got up and went straight to the tv store, like putting out your last cigarette while heading for a fresh pack. found out i was bottle- not breast-fed. was chic at the time. me and sister fig got the bottle while oldest brother thomas got the breast. now he has a wife and three trefuckingmendous kids. fig is more swooping. and well, you've seen the way i treat people.

letter 14

you resolved that fast. not sure if that's a good sign or a bad one.

this day seemed like it could have gone either way. the sky half blue, half gray. when i looked again the gray had lost to blue (a civil war sky), and then it rained a cloudless rain.

the place next door is vacant. did i tell you. cry-baby baker is gone. now it's just painters hanging out the window with the occasional cig. i wonder who's going to move in next and if they're going to leave their curtains open as much as chef sensitive. if they are considerate of my feelings, they will. that is the problem with the world today. no one thinks of his or her neighbor.

nice story about the grouch behind the counter. i was thinking, as i read it, how insurmountable some people are. but then you proved me wrong, you got him to smile. i am so often wrong but find it more rewarding than being right. i had bad experiences with clowns as a kid, too. these ones had guns. what makes certain alcoholics become clowns.

i once spent five days on my knees scrubbing the black fat between the tiles in my cabin at hq. ponderous labor was what i was after. one of the docs came in to yell at me. i regretted the hug i had given him on arrival and slept with a hat for six nights.

you ought to write me abaut what you're going to write me about and some other stuff, too.

bill callahan. de letters to emma bowlcut, 2010

sigo creyendo que la supuesta diferencia entre lo fantástico y lo que la gente cree verdadero es una prueba más de que la especie humana erró su camino esencial. somos unos cuantos los empeñados en desandarlo, los aprendices de una difícil cartografía de la que saldrán algún día los mapas de la realidad del hombre. 

julio cortázar. 1963

mbira y pampa, de santiago vazquez (2005)

mbira es un intrumento tradicional de los shona de zimbawe (aunque hay cosas similares en otros lados) que viene siendo tocado en forma ritual hace ya más de mil años. son entre 22 y 28 lenguas de metal montadas a una tabla de madera del árbol mubvamaropa, que tiene además unas chapitas (o machachara) clavadas, que al vibrar le dan al dulcísimo y claro resonar de las teclas un zumbido medio sucio. este zumbido es fundamental ya que ayuda a limpiar la mente de pensamientos y preocupaciones, para que el sonido del mbira (y así los espíritus por él invocados) pueda ocupar plenamente la conciencia del que oye. para tocar el instruento se lo introduce en una calabaza seca que sirve de amplificador y se usan ambos pulgares y el índice derecho. suele acompañarse por unas maracas llamadas hosho, que marcan el complejo ritmo de la música. existen muchas afinaciones tradicionales para el mbira, y la misma pieza tocada en distintas afinaciones puede sonar muy diferente (las piezas de mbira se distinguen por la secuencia de teclas que son tocadas, sin importar la afinación). la música de mbira se forma con al menos dos ejecutantes (pero bien pueden ser más), que van entretejiendo partes de una melodía que sólo toma forma cuando tocan juntos. en general hay un par que se repite: el kushaura, llamador, guía la ejecución de la pieza mientras el kutshihira responde, insertando su parte melódica en los espacios de la del otro. la ceremonia tradicional en la que se toca se llama bira, y es un llamado a los espíritus protectores de los ancestros (o vadzimu) a que tomen control de los participantes (cosa facilitada por el trance que inducen el zumbido de las machachara y las ligeras variaciones en las melodías...) y los ayuden a comunicarle los mensajes, oraciones o la gratitud de los vivos a mwari, el creador (y sostenedor) del universo, el ser supremo.

pampa es una llanura extensa de américa meridional, de tierra muy fértil aunque sin mucha vegetación arbórea, a (honrosa) excepción de algún gran ombú cada tanto.

no sé cuántas almas tengo.

cada momento he cambiado.

continuamente me siento un extraño para mí.

nunca me he visto ni he acabado.

de ser mucho, sólo tengo el alma.

quien tiene alma no la tiene calmada.

quien ve es solo lo que ve,

quien siente no es quien es.

atento de lo que soy y veo,

soy ellos y no yo.

cada sueño mío o deseo

eso es de quien nace y no lo mío.

yo soy mi propio paisaje;

miro mi pasaje,

diverso, móvil y sólo

no sé sentirme donde estoy.

por lo tanto, enajenado, voy leyendo

al igual que las páginas, mi ser.

lo que solo no predicen,

lo que pasó al olvido.

observo en los márgenes de lo que he leído

lo que yo pensaba que sentía.

vuelvo a leer y decir, "¿lo hice?"

dios lo sabe, porque él lo escribió.

alberto caeiro (fernando pessoa). de novas poesias inéditas 

los meses y los días son viajeros de la eternidad. el año que se va y el que viene también son viajeros. para aquellos que dejan flotar sus vidas a bordo de los barcos o envejecen conduciendo caballos, todos los días son viaje y su casa misma es viaje. entre los antiguos, muchos murieron en plena ruta. a mí mismo, desde hace mucho, como girón de nube arrastrado por el viento, me turbaban pensamientos de vagabundeo. después de haber recorrido la costa durante el otoño pasado, volví a mi choza a orillas del río y barrí sus telarañas. allí me sorprendió el término del año; entonces me nacieron las ganas de cruzar el paso shirakawa y llegar a oku cuando la niebla cubre cielo y campos. todo lo que veía me invitaba al viaje; tan poseído estaba por los dioses que no podía dominar mis pensamientos; los espíritus del camino me hacían señas y no podía fijar mi mente ni ocuparme en nada. remendé mis pantalones rotos, cambié las cintas a mi sombrero de paja y unté moka quemada en mis piernas, para fortalecerlas. la idea de la luna en la isla de matsushima llenaba todas mis horas. cedí mi cabaña y me fui a la casa de sampu, para esperar ahí el día de la salida. en uno de los pilares de mi choza colgué un poema de ocho estrofas. la primera decía así:

otros ahora

en mi choza - mañana

casa de muñecas

matsuo bashō. de las sendas de oku, 1694

dog on wheels, de belle and sebastian (1997)

every song i ever wrote was written for you...

1996. stow college en glasgow, escocia. dos muchachos llamados stuart aprovechan una materia de la universidad para grabar un puñado de temas junto a su profesor y un par de sus compañeros... en la universidad a todo el mundo le gustarían mucho estas canciones, y a los chicos (que habían adoptado el nombre de una de las canciones, belle and sebastian) les propondrían grabar y editar un disco a través del sello del colegio, llamado electric honey. de ahí, tras tres días de grabación, saldría tigermilk... pero antes está el germen, están estos propios demos que tanto impresionaron a unos universitarios de la ciudad glasgow, escocia, en 1996...

matrix iii, de john whitney (1972)

música de terry riley

... despierta a tu cuerpo entero con sus trescientos sesenta huesos y articulaciones y sus ochenta y cuatro mil poros; convoca un espíritu de gran duda y concéntrate en esta palabra: “mu.”

llévala continuamente, día y noche. no formes una concepción nihilista de desocupación o una concepción relativa de tener o no tener.

será como si simplemente tragaras una bola de hierro candente la cual no puedes escupir aunque trates.

todas las ideas ilusorias y pensamientos alucinatorios acumulados hasta el presente serán exterminados y cuando el momento llegue, interno y externo serán espontáneamente uno. tú lo sabes, pero solo para ti, como un mudo que ha tenido un sueño ...

mumon ekai. del mumonkan, la entrada sin puerta, 1228

mudanin kata, de david darling y los bunun de wulu (2004)

"viaje a casa"

(este disco ha de ser una de las cosas más lindas del mundo)

terence mckenna en thinking allowed c/j mishlove

leif podhajsky

  

begone dull care, de n mclaren y e lambart (1949)

fantasía en colores

música a cargo del trío oscar peterson

los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio; otros, con un breve alarido, un leve trueno. unos son blancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma, la estatua de una paloma; otros son dorados o morados. cada uno trae —y eso es lo terrible— la inicial del muerto de donde procede. yo no me atrevo a devorarlos; esa carne levísima es pariente nuestra. pero, aparece en la tarde el comprador de hongos y empieza la siega. mi madre da permiso. él elige como un águila. ese blanco como el azúcar, uno rosado, uno gris. mamá no se da cuenta de que vende a su raza.

marosa di giorgio. de la flor de lis, 2004