al final, la mejor manera de viajar es sentir

al final, la mejor manera de viajar es sentir.

sentir todo de todas las maneras.

sentir todo excesivamente

porque todas las cosas son, en verdad, excesivas

y toda la realidad es un exceso, una violencia,

una alucinación extraordinariamente nítida

que vivimos todos en común con la furia de las almas,

el centro hacia el que tienden las extrañas fuerzas centrífugas

que son las psiquis humanas en su despertar de sentidos.

cuanto más yo sienta, cuanto más yo sienta como varias personas,

cuanto más personalidades yo tuviere,

cuanto más intensamente, estridentemente las tuviere,

cuanto más simultáneamente sintiere con todas ellas,

cuanto más unificadamente diverso, dispersamente atento,

estuviere, sintiere, viviere, fuere,

más poseeré la existencia total del universo,

más completo seré por el completo espacio exterior,

más análogo seré a dios, sea él quien fuera,

porque, sea él quien fuere, con certeza lo sería todo,

y fuera de él sólo existe él, y todo para él es poco.

cada alma es una escala hacia dios,

cada alma es un corredor-universo hacia dios,

cada alma es un río corriendo por márgenes de externo

hacia dios y en dios con un susurro taciturno.

¡sursum corda! ¡erguid las almas! ¡toda la materia es espíritu,

porque materia y espíritu son apenas nombres confusos

dados a la gran sombra que empapa el exterior en sueño

y funde en noche y misterio el universo excesivo!

¡sursum corda! despierto en la noche, el silencio es grande

las cosas, de brazos cruzados sobre el pecho, observan

con una tristeza noble hacia mis ojos abiertos

que las ven como vagos bultos nocturnos en la noche negra.

¡sursum corda! despierto en la noche y me siento diverso.

todo el mundo con su forma visible del hábito,

yace en el fondo de un pozo y hace un ruido confuso.

lo escucho, y en mi corazón un gran pasmo solloza.

¡sursum corda! ¡oh tierra, jardín suspendido, cuna

que arrulla el alma dispersa de la humanidad excesiva!

¡madre verde y florecida todos los años reciente,

todos los años primaveral, veraniega, otoñal, invernal,

todos los años celebrando a manos llenas las fiestas de adonis

en un rito anterior a todas las significaciones,

en un gran culto en tumulto por las montañas y los valles!

¡gran corazón latiendo en el pecho desnudo de los volcanes,

gran voz despertando en cataratas y en mares,

gran bacante ebria del movimiento y la mudanza,

en celo de vegetación y florescencia rompiendo

tu propio cuerpo de tierra y rocas, tu cuerpo sumiso

ante tu propia voluntad trastornadora y eterna!

¡madre cariñosa y unánime de los vientos, de los mares, de los prados,

vertiginosa madre de los vendavales y ciclones,

madre caprichosa que hace vegetar y secar,

que perturba las propias estaciones y confunde

en un beso inmaterial los soles y las lluvias y los vientos!

¡sursum corda! ¡miro hacia ti y veo que todo yo soy un himno!

todo en mí como un satélite de tu dinámica íntima

voltea serpenteando, quedando como un anillo

nuboso, de sensaciones rememoradas y vagas,

en torno a tu bulto interno túrgido y fervoroso.

¡colma con toda tu fuerza y con todo tu poder caliente

mi corazón abierto a ti!

como una espada traspasando mi ser erguido y extático,

intersecciona con mi sangre, con mi piel y con mis nervios,

tu movimiento continuo, contiguo a ti misma siempre.

soy un monte confuso de fuerzas llenas de infinito

tendiendo en todas las direcciones hacia todos los lados del espacio,

la vida, esa cosa enorme, es la que ata todo y todo lo une

y logra que todas las fuerzas que rabian dentro de mí

no me traspasen, no quiebren mi ser, no partan mi cuerpo,

no me estremezcan, como una bomba de espíritu que explota

en sangre y carne y alma espiritualizadas hacia el medio de las estrellas,

más allá de los soles de otros sistemas y de los astros remotos.

todo lo que hay dentro de mí tiende a volver a ser todo.

todo lo que hay dentro de mí tiende a tirarme en el suelo,

en el vasto suelo supremo que no está encima ni debajo

sino bajo las estrellas y los soles, bajo las almas y los cuerpos

por una posesión oblicua de nuestros sentidos intelectuales.

soy una llama que asciende, pero que asciende hacia abajo y hacia arriba,

que asciende hacia todos lados al mismo tiempo, soy un globo

de llamas explosivas buscando dios y quemando

la costra de mis sentidos, el muro de mi lógica,

mi inteligencia limitadora y helada.

soy una gran máquina movida por grandes correas

de las que solo veo la parte que golpea mis tambores,

el resto va más allá de los astros, pasa más allá de los soles,

y nunca parece llegar al tambor de donde parte...

mi cuerpo es el centro de una volante estupenda e infinita

siempre en marcha, vertiginosamente, en torno a sí misma,

cruzándose en todas las direcciones con otras volantes,

que se interpenetran y mixturan, porque esto no está en el espacio

pero no sé dónde espacial pero de otra manera-dios.

dentro de mí están presos y atados al suelo

todos los movimientos que componen el universo,

la furia minuciosa y (...) de los átomos

la furia de todas las llamas, la rabia de todos los vientos,

la espuma furiosa de todos los ríos, que se precipitan,

y la lluvia como piedras tiradas por catapultas

de enormes ejércitos de enanos escondidos en el cielo.

soy un formidable dinamismo obligado al equilibrio

de estar dentro de mi cuerpo, de no transbordar mi alma.

¡ruge, revienta, vence, quiebra, hace estruendo, sacude,

estremece, tiembla, espumea, ventea, viola, explota.

piérdete, trasciéndete, circúndate, vívete, rompe y huye,

sé con todo mi cuerpo el universo y la vida,

arde con todo mi ser todos los fuegos y luces,

raya con toda mi alma todos los relámpagos y fuegos

sobrevíveme en mi vida y en todas direcciones!

álvaro de campos (fernando pessoa)

ilha das flores, de jorge furtado (1989)

y un anciano sacerdote dijo: háblanos de la religión.

y él dijo:

¿es que he hablado de otra cosa hoy? ¿no es la religión todos nuestros actos y reflexiones? ¿y todo lo que no es acto ni reflexión, sino aquel asombro y aquella sorpresa que permanentemente brotan del alma, aun cuando las manos tallan la piedra o manejan el telar? ¿quién puede separar su fe de sus actos, o su creencia de sus afanes? ¿quién puede extender sus horas delante de sí, diciendo: ésta es para dios, y esa es para mi; ésta es para mi alma, y esa para mi cuerpo? todas vuestras horas son alas que baten a través del espacio, pasando de un yo a otro.

aquel que viste su moralidad como viste sus mejores ropas, mejor sería que anduviese desnudo. el viento y el sol no abrirán agujeros en su piel. y aquel que guía su conducta por la ética, encarcela a su pájaro cantor en una jaula. la más libre canción no cruza a través de barras y alambres. y aquel para quien la adoración es una ventana que ha de abrir, pero que también ha de cerrar, no ha visitado aún el santuario de su alma, cuyas ventanas permanecen abiertas de aurora a aurora.

vuestra vida cotidiana es vuestro templo y vuestra religión. cuantas veces entréis en ella, llevad con vosotros todo vuestro ser. llevad el arado, la fragua, el martillo y la lira. todas las cosas que modelasteis por necesidad o por placer. pues en vuestros sueños, no podéis elevaros por encima de vuestras realizaciones ni caer por debajo de vuestros fracasos. y llevad con vosotros a todos los hombres. pues en vuestra adoración, no podéis volar por encima de sus esperanzas ni descender por debajo de su desesperación.

y si queréis conocer a dios, no busquéis transformaros en descifradores de enigmas. mirad mejor a vuestro alrededor, y le encontraréis saltando con vuestros hijos. y abrid vuestros ojos al espacio y le veréis caminando por las nubes, extendiendo sus brazos en el relámpago y descendiendo en la lluvia. y le veréis sonriendo en las flores y agitando las manos en los árboles.

gibrán khalil gibrán. de el profeta, 1923.

accidente

¡al fin un lindo accidente!
el océano, en un movimiento de báscula, se quedó de pie.
¡ah, qué gran mapa tenéis ahí, y cómo ondula!

henri michaux. de frente a los cerrojos, 1954

rivers and tides (2001)

nunca antes en beglad! hubo una película. no entera. es posible que esto cambie de ahorita en más... (¿por qué no?) en fin y por lo pronto... he aquí un filme. un retrato de andy goldsworthy, escocés responsable de una obra maravillosa. tiene piedras, ramitas, pasto, agua, flores, hojas secas, luz de sol... tiene al tiempo como protagonista, material y a la vez fuente de inspiración. nunca es él sólo quien lleva a cabo el trabajo, quien tiene el control de la obra... también la naturaleza, con sus ciclos. las obras consisten de pequeñas (o no tan pequeñas) alteraciones del paisaje, que fluyen sin jamás dejar de formar parte de éste; que él no fuerza sobre los lugares, y que el mismo paisaje después reclama... la salida del sol, los cambios de la marea, el crecimiento de plantas o los fenómenos atmosféricos juegan un papel tan importante en la obra de goldsworthy como su visión o sus manos. lo que él busca es dialogar con estos elementos; su arte es una forma de comprender aquello que tiene alrededor y con lo cual interactúa. bieeen lúdica la cosa

"para mi, el arte es una forma de nutrición. necesito a la tierra, la necesito. deseo comprender ese estado y esa energía que hay en mi y que siento también en las plantas y en la tierra. la energía de la vida que recorre, que fluye a través del paisaje. ese algo intangible que un instante está aquí y luego desaparece..."

la tierra sin mal, de raúl barboza (1995)

desde tiempos inmemorables, la tradición oral de los guaraníes cuenta que podemos recuperar el paraíso perdido. la tierra sin mal está oculta en alguna parte del planeta, y si logramos elevar nuestro espíritu mediante prácticas virtuosas, es posible encontrar la ruta que nos acerca al gran creador, ñanderú: nuestro padre, el primero, allí donde todo es perfecto...

vamos en busca de la tierra sin mal

(son miles los que van a atravesar la selva...)

zander olsen, tree-line

cadair, oak 2010

untitled (cader) 2008

  

duncan wood 2004

jhutti 2004

untitled (corbi) 2005

flat line 2005

(ilustración de nelson leiva)

y un poeta dijo: háblanos de la belleza.

y él respondió:
¿dónde buscaréis la belleza y cómo la podréis hallar a menos que ella misma sea vuestro camino y vuestro guía? ¿y cómo podréis hablar de ella a menos que ella misma teja vuestras palabras? 
los afligidos y los heridos dicen: la belleza es amable y suave. como una joven madre, algo ruborizada de su gloria, ella camina entre nosotros. los apasionados dicen: no, la belleza es una fuerza poderosa y temible. como las tempestades, ella sacude la tierra bajo nuestros pies y el cielo sobre nuestras cabezas. los fatigados y los agobiados dicen: la belleza es un murmullo suave. ella habla en nuestro espíritu. su voz llega a nuestro silencio como una luz tenue que tiembla de miedo en la sombra. pero los turbulentos dicen: nosotros la hemos oído gritar entre las montañas. y sus gritos convocaban tropeles de caballos, batir de alas y el rugir de leones.

en la noche, los guardias de la ciudad dicen: la belleza despuntará en el oriente, como la aurora. y, al mediodía, los trabajadores y los caminantes dicen: nosotros la hemos visto inclinada sobre la tierra, desde las ventanas del poniente. en invierno, los prisioneros de la nieve, dicen: ella vendrá con la primavera, brincando sobre las colinas. y en el calor del verano, los segadores dicen: nosotros la vimos danzar con las hojas del otoño, y había nieve en su cabello.

todas estas cosas decíais de la belleza. pero, en verdad, nada hablasteis de ella, sino de deseos insatisfechos. y la belleza no es un deseo, sino un éxtasis. no es una boca sedienta, ni una mano vacía que se extiende. sino un corazón inflamado y un alma encantada... ella no es la imagen que quisierais ver, ni la canción que quisierais oír. más bien, es una imagen que contempláis con los ojos cerrados, y una canción que oís con los oídos tapados. ella no es la savia bajo la arrugada corteza, ni un ala atada a una garra. mas sí, un jardín siempre en flor, y una multitud de ángeles siempre en vuelo.

pueblo de orphalese, la belleza es la vida cuando la vida revela su rostro sagrado. mas vosotros sois la vida, y vosotros sois el velo. la belleza es la eternidad contemplándose a sí misma en un espejo. mas vosotros sois la eternidad, y vosotros sois el espejo. 

gibrán khalil gibrán. de el profeta, 1923

mira que el viento está revuelto
mira que el sol te está quemando
mira que la tierra se está moviendo
y tu corazón malpalpitando!

la única manera de tocar la guitarra

dime algo y lo olvidaré. 

enséñame algo y lo recordaré. 

déjame hacerlo solo y lo aprenderé. 

benjamin franklin

"el gran elemento seductor por excelencia para los hombres es la sonrisa de una mujer... la posibilidad de ver una mujer contenta; yo creo que no hay nada más seductor para un hombre que eso."

entonces dijo un literato: háblanos de la conversación.

y él le respondió:

vosotros conversáis cuando dejáis de estar en paz con vuestros pensamientos.y cuando no podéis vivir más en la soledad de vuestro corazón, procuráis vivir en vuestros labios, y halláis entonces diversión y pasatiempo en las vibraciones que emitís.y en gran parte de vuestras conversaciones, el pensamiento es a medias asesinado.pues el pensamiento es un ave del espacio que, en una jaula de palabras, puede abrir sus alas, pero no puede volar.

hay entre vosotros quienes buscan a los habladores, por miedo a la soledad.

la quietud de la soledad les revela su yo desnudo, del que prefieren escapar.

y hay aquellos que hablan y, sin saberlo ni preverlo, aciertan con una verdad que ellos mismos no comprenden.y hay aquellos que poseen la verdad dentro de sí, más no la expresan en palabras.en lo íntimo de estos últimos, habita el espíritu en un rítmico silencio.

cuando encontréis a vuestro amigo en la calle o en el mercado, dejad que el espíritu que está en vosotros ponga en movimiento vuestros labios y dirija vuestra lengua.

y que la voz oculta en vuestra voz hable al oído de su oído. 

pues su alma conservará la verdad de vuestro corazón, como se recuerda el sabor del vino, aun después que su color se haya desvanecido, y que su copa haya desaparecido.

gibrán khalil gibrán. de el profeta, 1923

merriweather post pavilion, de animal collective (2009)

do you appreciate the subtleties of taste buds..?

!!!!!!!

18 y 19 de noviembre
matienzo 2424
23 hs

...y ya que vamos a contarlo pongamos un poco de orden, bajemos por la escalera de esta casa hasta el domingo 7 de noviembre, justo un mes atrás. uno baja cinco pisos y ya está en el domingo, con un sol insospechado para noviembre en parís, con muchísimas ganas de andar por ahí, de ver cosas, de sacar fotos (porque éramos fotógrafos, soy fotógrafo). ya sé que lo más difícil va a ser encontrar la manera de contarlo, y no tengo miedo de repetirme. va a ser difícil porque nadie sabe bien quién es el que verdaderamente está contando, si soy yo o eso que ha ocurrido, o lo que estoy viendo (nubes, y a veces una paloma) o si sencillamente cuento una verdad que es solamente mi verdad, y entonces no es la verdad salvo para mi estómago, para estas ganas de salir corriendo y acabar de alguna manera con esto, sea lo que fuere.

vamos a contarlo despacio, ya se irá viendo qué ocurre a medida que lo escribo. si me sustituyen, si ya no sé qué decir, si se acaban las nubes y empieza alguna otra cosa (porque no puede ser que esto sea estar viendo continuamente nubes que pasan, y a veces una paloma), si algo de todo eso... y después del «si», ¿qué voy a poner, cómo voy a clausurar correctamente la oración? pero si empiezo a hacer preguntas no contaré nada; mejor contar, quizá contar sea como una respuesta, por lo menos para alguno que lo lea.

julio cortázar. de las babas del diablo, 1959

... men esteem truth remote, in the outskirts of the system, behind the farthest star, before adam and after the last man. in eternity there is indeed something true and sublime. but all these times and places and occasions are now and here. god himself culminates in the present moment, and will never be more divine in the lapse of all the ages. and we are enabled to apprehend at all what is sublime and noble only by the perpetual instilling and drenching of the reality that surrounds us. the universe constantly and obediently answers to our conceptions; whether we travel fast or slow, the track is laid for us. let us spend our lives in conceiving then. the poet or the artist never yet had so fair and noble a design but some of his posterity at least could accomplish it.  (...)
time is but the stream i go a-fishing in. i drink at it; but while i drink i see the sandy bottom and detect how shallow it is. its thin current slides away, but eternity remains. i would drink deeper; fish in the sky, whose bottom is pebbly with stars. i cannot count one. i know not the first letter of the alphabet. i have always been regretting that i was not as wise as the day i was born. the intellect is a cleaver; it discerns and rifts its way into the secret of things. i do not wish to be any more busy with my hands than is necessary. my head is hands and feet. i feel all my best faculties concentrated in it. my instinct tells me that my head is an organ for burrowing, as some creatures use their snout and fore paws, and with it i would mine and burrow my way through these hills. i think that the richest vein is somewhere hereabouts; so by the divining-rod and thin rising vapors i judge; and here i will begin to mine.

h. d. thoreau. de walden, 1845

ya llegaron los discos!! están en la tierra, entre nosotros
se consiguen por aquí:
tempo (en palermo)
abraxas y vegan records (en la 5ta avenida)
thor (bond st.)
centro cultural de la cooperacion y oid mortales (av.corrientes)
tienda las donias (san telmo) 
(todo en buenos aires. si estás en otra parte o querés algún arreglo medio raro así, te contactás con los muchachos por e mail y esas cosas.)


a mi no me van a creer si les digo que es alucinante.
así que fíjense lo que DIJO MARK TWAIN sobre su experiencia con blanco nigeria, el track dos del disqui:

they took instant and entire possession of me. all through breakfast they went waltzing through my brain... i fought hard for an hour, but it was useless. my head kept humming... i drifted downtown, and presently discovered that my feet were keeping time to that relentless jingle... i jingled all through the evening, went to bed, rolled, tossed, and jingled all night long.

hacé como mark, abrí el huevito y dejate enfermarrrrr

 quito de la nube negra, de oswaldo guayasamin (1987)

you shall above all things be glad and young
   for if you're young,whatever life you wear

   it will become you;and if you are glad
   whatever's living will yourself become.
   girlboys may nothing more than boygirls need:
   i can entirely her only love

   whose any mystery makes every man's
   flesh put space on;and his mind take off time

   that you should ever think,may god forbid
   and (in his mercy) your true lover spare:
   for that way knowledge lies,the foetal grave
   called progress,and negation's dead undoom.

   i'd rather learn from one bird how to sing
   than teach ten thousand stars how not to dance

ee cummings

modest mouse, the lonesome crowded west (1997)

take 'em all for the long ride!

de hecho, somos educados en la creencia de que nada es real más allá de lo que percibimos directamente a través de nuestros sentidos ordinarios. 
pese a este rechazo general y casi absoluto de su existencia, aún vislumbramos a veces, de forma efímera, la verdadera naturaleza del espíritu. estos vislumbres pueden ser inspirados por una obra musical que nos conmueve, por la alegría serena que nos sobreviene por momentos en la naturaleza, o también en las circunstancias cotidianas más ordinarias. pueden presentarse ante el espectáculo dulce de la caída de la nieve, del sol elevándose tras una montaña, o del juego misteriosamente cautivante de un rayo de sol que se filtra al interior de un cuarto. tales momentos de gracia, paz y beatitud nos ocurren a todos y, de un modo extraño, permanecen en nosotros. 
creo que a veces alcanzamos una comprensión parcial de estos vislumbres; pero la cultura moderna no nos proporciona texto ni estructura alguna que pudiera ayudarnos a penetrar su sentido. peor aún: no somos estimulados para examinarlos en profundidad y a descubrir su fuente, sino que -de forma explícita tanto como implícita- somos inducidos a expulsarlos de nuestra mente. sabemos que nadie nos tomará en serio si pretendemos compartir estas experiencias; de modo que decidimos ignorarlas. sin embargo, si tan sólo las comprendiéramos podrían revelarse como las más significativas de nuestras vidas. esta ignorancia y esta represión de nuestra identidad verdadera representa quizás el aspecto más sombrío e inquietante de nuestra civilización moderna.

sogyal rimpoche. 
del libro tibetano de la vida y la muerte, 1992

robert wyatt, shleep (1997)

una tapa de disco mejor puesta que esta, me lo tendría que pensar...
así que imaginate. 

qué bueno que empiece el día
y un pajarito te diga
«u u uuu
qué bien se respira hoy...
cómo no quedarse mirándote...»

¡qué bien se respira hoy!
¿cómo dejar de mirar?

ernst reijseger, tell me everything (2008)

decime todo

... al inicio (del cedé, de la música, de la tarde...) no se oye nada sino la música del viento haciendo temblar las hojas, su estremecimiento sobre los campos de trigo de la toscana y más lejos, los de la maremma... [y el viento, cargado del olor tan dulce de su cabello, el calor de su cuerpo mezclado secretamente con el olor de la tierra y de las hojas enmohecidas, en la humedad pesada de las lagunas, mientras la vegetación invade los jardines de volpaia...] y en el viento como una cosa viviente, como una respiración, se deslizan unos sonidos venidos de no sé qué islas, con ese ritmo de fandanguillo tocado por un violonchel(ill)o que imita una guitarrilla... y empieza la aventura, la exploración del violonchelo con diferentes útiles o técnicas: los glissandos o glissandi, los grandes arpegios, los pizzicati, el falsetto, la masa sonora compacta...

... y en esas fricciones o fruiciones armónicas con acentos extraños, como recuerdos agridulces de un país o de un tiempo suspendido ¿es la música lo que renace de eco en eco, borrando las edades, pasando de voz en voz, de soplo en soplo...?

... y esos compositores, reisjeger, yasuda... ¿cómo definirlos...? unos músicos que no miran fijamente en frente, que no navegan hacia esas aguas del porvenir, átonas y monocromas, sino en las aguas del pasado, agitadas y coloreadas por el tumulto de las horas idas... una música que no parece saber lo que busca, y ese «no saber...» más o menos fingido, ese ligero desorden, esa posición algo oblícua, forman lo esencial de su identidad o de su originalidad... es una suerte de juego con lo que se escapa, un juego —se diría— sin proyecto, con algo siempre inasequible, siempre por venir, una espera nunca colmada... acaso la espera de una cierta voluptuosidad...

pierre élie mamou

- ¡entendí todo!
- no, no... la cosa es no creer en el todo, y seguir escuchando...

un ser humano es parte de un todo al que llamamos universo; una parte limitada en tiempo y espacio. se experimenta a si mismo, sus pensamientos y sentimientos como algo separado del resto - una suerte de ilusión óptica de su conciencia. esta falsa ilusión es para nosotros una especie de prisión, nos limita a nuestros deseos personales y al afecto que sentimos por nuestros allegados. nuestra tarea debe ser liberarnos de esta cárcel ampliando nuestro círculo de compasión, de modo que abarque a todos los seres vivos y la naturaleza en todo su esplendor...

albert einstein

génie sur les eaux, de odilon redon (1878 )

... haber creído ver a la maga era menos amargo que la certidumbre de que un deseo incontrolable la había arrancado del fondo de eso que definían como subconciencia y proyectado contra la silueta de cualquiera de las mujeres de a bordo. hasta ese momento había creído que podía permitirse el lujo de recordar melancólicamente ciertas cosas, evocar a su hora y en la atmósfera adecuada determinadas historias, poniéndoles fin con la misma tranquilidad con que aplastaba el pucho en el cenicero. cuando traveler le presentó a talita en el puerto, tan ridícula con ese gato en la canasta y un aire entre amable y alida valli, volvió a sentir que ciertas remotas semejanzas condensaban bruscamente un falso parecido total, como si de su memoria aparentemente tan bien compartimentada se arrancara de golpe un ectoplasma capaz de habitar y completar otro cuerpo y otra cara, de mirarlo desde fuera con una mirada que él había creído reservada para siempre a los recuerdos. en las semanas que siguieron, arrasadas por la abnegación irresistible de gekrepten y el aprendizaje del difícil arte de vender cortes de casimir de puerta en puerta, le sobraron vasos de cerveza y etapas en los bancos de las plazas para disecar episodios. las indagaciones en el cerro habían tenido el aire exterior de un descargo de conciencia: encontrar, tratar de explicarse, decir adiós para siempre. esa tendencia del hombre a terminar limpiamente lo que hace, sin dejar hilachas colgando. ahora se daba cuenta (una sombra saliendo detrás de un ventilador, una mujer con un gato) que no había ido por eso al cerro. la psicología analítica lo irritaba, pero era cierto: no había ido por eso al cerro. de golpe era un pozo cayendo infinitamente en sí mismo. irónicamente se apostrofaba en plena plaza del congreso: «¿y a esto le llamabas búsqueda? ¿te creías libre? ¿cómo era aquello de heráclito? a ver, repetí los grados de la liberación, para que me ría un poco. pero si estás en el fondo del embudo, hermano.» le hubiera gustado saberse irreparablemente envilecido por su descubrimiento, pero lo inquietaba una vaga satisfacción a la altura del estómago, esa respuesta felina de contentamiento que da el cuerpo cuando se ríe de las hinquietudes del hespíritu Y se acurruca cómodamente entre sus costillas, su barriga y la planta de sus pies. lo malo era que en el fondo él estaba bastante contento de sentirse así, de no haber vuelto, de estar siempre de ida aunque no supiera adónde. por encima de ese contento lo quemaba como una desesperación del entendimiento a secas, un reclamo de algo que hubiera querido encarnarse y que ese contento vegetativo rechazaba pachorriento, mantenía a distancia. por momentos oliveira asistía como espectador a esa discordia, sin querer tomar partido, socarronamente imparcial. así vinieron el circo, las mateadas en el patio de don crespo, los tangos de traveler, en todos esos espejos oliveira se miraba de reojo. hasta escribió notas sueltas en un cuaderno que gekrepten guardaba amorosamente en el cajón de la cómoda sin atreverse a leer. despacio se fue dando cuenta de que la visita al cerro había estado bien, precisamente porque se había fundado en otras razones que las supuestas. saberse enamorado de la maga no era un fracaso ni una fijación en un orden caduco; un amor que podía prescindir de su objeto, que en la nada encontraba su alimento, se sumaba quizá a otras fuerzas, las articulaba y las fundía en un impulso que destruiría alguna vez ese contento visceral del cuerpo hinchado de cerveza y papas fritas. todas esas palabras que usaba para llenar el cuaderno entre grandes manotazos al aire y silbidos chirriantes, lo hacían reír una barbaridad. traveler acababa asomándose a la ventana para pedirle que se callara un poco. pero otras veces oliveira encontraba cierta paz en las ocupaciones manuales, como enderezar clavos o deshacer un hilo sisal para construir con sus fibras un delicado laberinto que pegaba contra la pantalla de la lámpara y que gekrepten calificaba de elegante. tal vez el amor fuera el enriquecimiento más alto, un dador de ser; pero sólo malográndolo se podía evitar su efecto bumerang, dejarlo correr al olvido y sostenerse, otra vez solo, en ese nuevo peldaño de realidad abierta y porosa. matar el objeto amado, esa vieja sospecha del hombre, era el precio de no detenerse en la escala, así como la súplica de fausto al instante que pasaba no podía tener sentido si a la vez no se lo abandonaba como se posa en la mesa la copa vacía. y cosas por el estilo, y mate amargo. hubiera sido tan fácil organizar un esquema coherente, un orden de pensamiento y de vida, una armonía. bastaba la hipocresía de siempre, elevar el pasado a valor de experiencia, sacar partido de las arrugas de la cara, del aire vivido que hay en las sonrisas o los silencios de más de cuarenta años. después uno se ponía un traje azul, se peinaba las sienes plateadas y entraba en las exposiciones de pintura, en la sade y en el richmond, reconciliado con el mundo. un escepticismo discreto, un aire de estar de vuelta, un ingreso cadencioso en la madurez, en el matrimonio, en el sermón paterno a la hora del asado o de la libreta de clasificaciones insatisfactoria. te lo digo porque yo he vivido mucho. yo que he viajado. cuando yo era muchacho. son todas iguales, te lo digo yo. te hablo por experiencia, m’hijo. vos todavía no conocés la vida. y todo eso tan ridículo y gregario podía ser peor todavía en otros planos, en la meditación siempre amenazada por los idola fori, las palabras que falsean las intuiciones, las petrificaciones simplificantes, los cansancios en que lentamente se va sacando del bolsillo del chaleco la bandera de la rendición. podía ocurrir que la traición se consumara en una perfecta soledad, sin testigos ni cómplices: mano a mano, creyéndose más allá de los compromisos personales y los dramas de los sentidos, más allá de la tortura ética de saberse ligado a una raza o por lo menos a un pueblo y una lengua. en la más completa libertad aparente, sin tener que rendir cuentas a nadie, abandonar la partida, salir de la encrucijada y meterse por cualquiera de los caminos de la circunstancia, proclamándolo el necesario o el único. la maga era uno de esos caminos, la literatura era otro (quemar inmediatamente el cuaderno aunque gekrepten se re-tor-cie-ra las manos), la fiaca era otro, y la meditación al soberano cuete era otro. parado delante de una pizzería de corrientes al mil trescientos, oliveira se hacía las grandes preguntas: «entonces, ¿hay que quedarse como el cubo de la rueda en mitad de la encrucijada? ¿de que sirve saber o creer saber que cada camino es falso si no lo caminamos con un propósito que ya no sea el camino mismo? no somos buda, che, aquí no hay árboles donde sentarse en la postura del loto. viene un cana y te hace la boleta.» ...

julio cortazar. de rayuela, 1963

canción-bandera

«¿es posible, sin embargo, que ocurra así? –se decía–. ¿es posible que esta criatura que conserva todavía la pureza del alma termine por hundirse deliberadamente en el fango? ¿no ha dado ya el primer paso? y si ha podido soportar semejante vida, ¿no es porque el vicio ha perdido ya para ella su horror? ¡no! ¡es imposible! –exclamaba para sí como poco antes había exclamado ante sonia–: ¡no, lo que hasta este momento le impidió suicidarse es el temor a cometer un pecado y el interés que «ellos» le inspiran…! y si no se ha vuelto loca… pero ¿quién dice que no lo esté? ¿goza acaso de todas sus facultades? ¿puede ir uno a la perdición con esa tranquilidad y cerrar los oídos a las advertencias? ¿espera tal vez un milagro? indudablemente. ¿no son éstos claros indicios de enajenación mental?»
se detenía obstinadamente en esta idea. sonia está loca. tal perspectiva le desagradaba menos que las demás. y empezó a examinar atentamente a la joven.
–¿rezas mucho, sonia? –le preguntó.
la joven guardaba silencio; raskolnikov, de pie a su lado, esperaba la respuesta.
–¿qué sería de mi sin dios? –dijo ella en voz baja pero enérgica, con sus ojos brillantes, y estrechándole fuertemente la mano.
«vaya, no me engañaba». se dijo para sí, y añadió, dirigiéndose a sonia para aclarar sus dudas:
–pero, ¿qué es lo que dios ha hecho por ti?
sonia permaneció en silencio, como si no se hallase en estado de responder. la emoción henchía su débil pecho.
–¡cállese! ¡no me pregunte! usted no tiene derecho…–exclamó de pronto, mirándole encolerizada.
«¡eso está bien!», pensó raskolnikov.
–¡dios lo puede todo! –murmuró ella rápidamente, volviendo a mirar al suelo.
«¡he aquí el recurso! ¡ya encontró la explicación!», concluyó él mentalmente y mirando a sonia con ávida curiosidad.
experimentaba una sensación nueva, extraña, casi insana, al contemplar aquella carita pálida, demacrada, angulosa, aquellos ojos azules y dulces que podían despedir tanto fuego y expresar una pasión tan vehemente, y aquel cuerpecito que temblaba de indignación y de cólera; todo aquello le parecía cada vez más extraño, casi fantástico.
«¡está loca, loca!», se repetía para sí.
sobre la cómoda había un libro. raskolnikov se había fijado varias veces en él en sus idas y venidas por la habitación. por fin lo cogió y lo examinó. era una traducción rusa del nuevo testamento, un libro antiguo encuadernado en piel.
–¿quién te ha dado esto? –le gritó a sonia desde un extremo de la habitación.
la joven continuaba en el mismo sitio, a tres pasos de la mesa.
–me lo han prestado –respondió ella como a su pesar y sin mirar a raskolnikov.
–¿quién te lo ha prestado?
–isabel; se lo pedí yo.
«¡isabel! ¡qué extraño!», pensó él.
todo lo que se refería a sonia adquiría por momentos un aspecto más extraordinario. se acercó a la luz con el libro y empezó a hojearlo.
–¿dónde está lo de lázaro? –preguntó bruscamente.
sonia, con los ojos obstinadamente clavados en el suelo, guardó silencio; se había apartado ligeramente de la mesa.
–¿dónde está la resurrección de lázaro? búscamela, sonia.
la joven miró de soslayo a su interlocutor.
–no está por ahí…, está en el cuarto evangelio… –dijo secamente y sin moverse del sitio.
–busca ese pasaje y léemelo –dijo.
luego tomó asiento, se puso de codos en la mesa, apoyó la cabeza en la mano y mirando de soslayo se dispuso a escuchar con aire sombrío.
sonia vaciló antes de acercarse a la mesa. el extraño deseo expresado por raskolnikov parecía poco sincero. sin embargo, tomó el libro.
–¿acaso no lo ha leído usted? –le preguntó sonia, mirándole de reojo.
su tono se hacía cada vez más duro.
–hace tiempo…, cuando era niño. ¡lee!
–¿no lo ha oído usted en la iglesia?
–no…, no voy nunca a ella. ¿vas tú con frecuencia?
–no –balbuceó sonia.
raskolnikov sonrió.
–comprendo… entonces, ¿no asistirás mañana a las exequias de tu padre?
–sí. la semana pasada fui también a la iglesia… asistí a una misa de requiem.
–¿por quién?
–por isabel. la mataron a hachazos.
los nervios de raskolnikov estaban cada vez más irritados. empezaba a darle vueltas la cabeza.
–¿tenías amistad con isabel?
–sí…, era buena…, venía a mi casa… raras veces…, no podía hacerlo con facilidad. leíamos juntas algunas cosas y… charlábamos. ahora ve a dios.
raskolnikov se quedó pensativo. ¿qué misteriosas conversaciones podían mantener aquellas dos idiotas de sonia e isabel?
«¡yo mismo me volvería loco en esta habitación! ¡aquí se respira locura!», pensó.
sonia continuaba vacilando. su corazón latía con violencia. parecía como si tuviera miedo de leer. raskolnikov miró con una expresión casi dolorosa «a la pobre alienada».
–¿qué puede importarle eso, si usted no cree…? –murmuró con voz sofocada.
–¡lee, lo deseo! –insistió–. ¿no le leías a isabel?
sonia abrió el libro y buscó el pasaje. sus dos manos temblaban, la voz se detenía en su garganta. intentó leer dos veces y no pudo articular ni una sílaba.
–«cierto lázaro, de betania, estaba enfermo…» –comenzó al fin, haciendo un esfuerzo, pero de repente, a la tercera palabra, su voz se hizo sibilante y quebróse como una cuerda demasiado tensa. su oprimido pecho estaba falto de aliento.
raskolnikov se explicaba en parte la vacilación de sonia en obedecerle, y, a medida que la comprendía mejor, reclamaba imperiosamente la lectura. se daba cuenta del trabajo que le costaba a la joven abrirle en cualquier forma su mundo interior.
evidentemente, ella no podía determinarse sin trabajo a hacerle la confidencia de unos sentimientos que tal vez desde su adolescencia la habían sostenido, que habían sido su viático moral, cuando entre un padre borracho y una madrastra enloquecida por la desgracia, entre unos niños hambrientos, no oía más que reproches y clamores injuriosos. raskolnikov veía todo aquello, pero también veía que, a pesar de aquella repugnancia, ella tenía grandes deseos de leer, de leer para «él», sobre todo «ahora», «aunque pasara lo que fuera después»… los ojos de la joven, la agitación de que ella era presa se lo dijeron… por un violento esfuerzo sobre sí misma, sonia logró dominar el espasmo que le oprimía la garganta y continuó leyendo el capítulo once del evangelio según san juan...

fiódor dostoyevski. de crimen y castigo, 1866

borde

en el corazón de la selva peruana existe una ciudad llamada iquitos que está rodeada por tres ríos, como una isla en medio del bosque. desde su fundación, como puerto fluvial estratégico en el río amazonas, esta ciudad lleva la marca de una relación extrema con la naturaleza: vive gracias a ella pero la depreda, la ama y la contamina a la vez. la armonía inicial que nos hacía asociar estas tierras a la palabra paraíso, ahora es un lugar escondido que se aleja cada día más. ¿qué queda en su lugar? no una orilla, sino una grieta entre el hombre y la naturaleza, entre la ciudad y el amazonas: frontera incierta, territorio mágico y voráz.

(trabajo colectivo de supay)

fe ciega, cuchillo afilado

deixar a sua luz brilhar e ser muito tranquilo
deixar o seu amor crescer e ser muito tranquilo
brilhar, brilhar, acontecer, brilhar faca amolada

this coming gladness
spreading the dye
in all tings

subo al árbol lo más alto que puedo,
no para ver más, subo para dejar el suelo, para verlo

hoy no pondré mi mirada al frente ni adelante,
quiero a mis ojos y a mis pies colgados, en el aire...

no me grites, que no puedo escucharte
si me susurraras con tus ojos, podría contestarte

tu boca apunta al cielo, pero tu palabra sangra el aire...
ese rencor es el ancla mejor para que tu voz no arranque

subí, no me pidas que baje para no ver más
este aire es el país más soberano que pueda habitar

bill callahan, my apocalypse (2011)

el disco.

it's never easy to say goodbye
to the faces
so rarely do we see another one
so close and so long

i asked the room if i'd said enough
no one really answered
they just said, "don't go, don't go, don't go, don't go, don't go.."
well all this leaving is neverending

i kept hoping for one more question
or for someone to say,
"who do you think you are?"
so i could tell them

with intensity, the drop evaporates by law
in conclusion, leaving is easy
when you've got some place you need to be
i'm giving up this gig for another season...

with the tv on mute
i'm listening back to the tapes
on the hotel bed
my my my apocalypse

i realized i had said very little about ways or wheels
or riding for the feeling
riding for the feeling
is the fastest way to reach the shore, on water or land

riding for the feeling...

what if i had stood there at the end
and said again and again and again and again, and again
in answer to every question

riding for the feeling...
riding for the riding, for the riding and for the ride
riding for the feeling...

... would that have been a suitable goodbye?

el juicio final, del bosco (c. 1482)

en resumen, le había entrado esa manía de quien cuenta historias y nunca sabe si son más hermosas las que ocurrieron de verdad, que al evocarlas traen consigo todo un mar de horas pasadas, de sentimientos sutiles, tedios, felicidades, incertidumbres, vanaglorias, náuseas de uno mismo, o bien las que se inventan, en las que no se hila tan fino y todo parece fácil, pero después cuanto más se desvaría más advierte uno que vuelve a hablar de las cosas que se ha tenido o comprendido en realidad, viviendo.
cosimo estaba aún en esa edad en que las ganas de contar dan ganas de vivir, y se cree que no se ha vivido lo bastante para contarlo, y así se marchaba de caza, estaba fuera semanas enteras, luego regresaba a los árboles de la plaza sosteniendo por la cola garduñas, tejones y zorros, y contaba a los ombrosenses nuevas historias que, de verdaderas, al contarlas, se volvían inventadas, y de inventadas, verdaderas.

italo calvino. de el barón rampante, 1957

¿superstición?
lala laralá

put me in your suitcase, let me help you pack
cuz you're never coming back, no you're never coming back

cook me in your breakfast and put me on your plate
cuz you know i taste great, yeah you know i taste great

at the hop it's greaseball heaven
with candypants and archie too

put me in your dry dream or put me in your wet
if you haven't yet, no if you haven't yet
light me with your candle and watch the flames grow high
no it doesn't hurt to try, it doesn't hurt to try

well i won't stop all of my pretending that you'll come home
you'll be coming home, someday soon

put me in your blue skies or put me in your gray
there's gotta be someway, there's gotta be someway
put me in your tongue tie, make it hard to say
that you ain't gonna stay, that you ain't gonna stay

wrap me in your marrow, stuff me in your bones
sing a mending moan, a song to bring you home

cuando sabemos que entre este cuerpo y el buda no hay separación... ¿de que sirve buscar el nirvana?

el tiempo es un engaño, monsieur brul. el tiempo real no es mecánico, no está dividido en horas iguales... el tiempo de verdad es subjetivo... se lleva dentro... levántese a las siete todas las mañanas... almuerce a mediodía, acuéstese a las nueve... y no tendrá nunca una noche suya... no sabrá nunca que hay un momento en que, al igual que la marea deja de bajar y se queda un instante inmóvil antes de volver a subir, el día y la noche se mezclan y se funden, y forman una barra de fiebre semejante a la que forman los ríos cuando desaguan en el océano.

boris vian. de la hierba roja, 1962

aaaaaaaah
mirá los chicos!! tocando en niceto la espada de cadorrrna mechadito con das papier. cosa buena, filmada por la gente de sonido ambiente.
(yo supe filmar estos temas... snif)

bajen eps! DAS PAPIER EP y HANDLENESS EP

y esperen alto disco...

i won't need to kiss you when we're there
all will be one, all will be one
i won't need to miss you when we're there
over in the old golden land

we'll understand it better in the sweet bye and bye
all will be one, all will be one
you won't need to worry and you won't have to cry
over in the old golden land

lane himself lit a cigarette as the train pulled in. then, like so many people, who, perhaps, ought to be issued only a very probational pass to meet trains, he tried to empty his face of all expression that might quite simply, perhaps even beautifully, reveal how he felt about the arriving person.

franny was among the first of the girls to get off the train, from a car at the far, northern end of the platform. lane spotted her immediately, and despite whatever it was he was trying to do with his face, his arm that shot up into the air was the whole truth.

j. d. salinger. de franny and zooey, 1961

dos discos desde el más acá

bueno! a pesar de no estar poniendo nada nunca, cada tanto se me viene a la cabeza el be glad!
y el otro día pensé que debía subir dos disquitos que, aunque son harto distintos, los tengo asociados en la cabeza un poco.

(como no puedo subirlos yo mismo los links son robados)

uno es the owl of fives, del one ensemble of daniel padden. se baja desde white dot music, y la tapa es esta:

el otro es del misterioso clutchy hopkins, a quien me presentó el gran melli k. se llama lo fi trackz y se baja de sex and the bici. tapita:


disfrutalos, que se dejan.

invisible

me voy de viaje. voy a extrañar tantas canciones...

brandi strickland, inner space

intertidal

strange loops

self-similar

nine billion names of god

the duat

everything i need is where i'm going

got ramblin' on my mind...

dos discos del año: 2010

mis dos discos del año 2010 son del 2009. y el 2010 ya se terminó (hubiera sido imposible hacer esto desde adentro). uno lo voy a subir, el otro me pidieron que no lo hiciera, pero lo voy a poner en streaming (faaa).

los dos son gigantescos y muy muy especiales.

uno es el festival del beso, de pablo malaurie:

el otro es pesebre, de axel krygier:

me disculparán que no escriba nada sobre ninguno de los dos, pero en realidad deberían agradecérmelo.
los dejo con el mejor post de todo 2010 acá en be glad!